En la plaza, el sol cae oblicuo sobre las fachadas ocres; la brisa del mar trae olor a sal y a pan recién horneado. Palma respira en su propio ritmo: los turistas se deslizan por las calles empedradas, las bicicletas rozan las bicicletas de pared y las persianas guardan la siesta como un minucioso secreto. Es en ese ruido cotidiano donde nace la carta que no pidió nadie y que todos reconocen: querido/a mallorquín/ina, quería contarte algo.